Escreve Gabriela

O amor, uma doença Outrora fugaz Sem remédio ou crença Do destino liberto, tenaz Uma cólera insidiosa No perfume das flores Sem traços demarcados, vaidosa Em rabiscos de amores Navegando num rio profundo Esquecendo-se  do teu  real nome Com almas de outro mundo Na loucura, sem fome Por fim, ao encontrar a paz Trazendo quietude ao coração O insensato se desfaz Sem saber até quando viverão Gabriela Castro Lima Aguiar

Da escritora triste e solitária Queridos, Os meus olhos tristes choraram por quase toda a madrugada. Numa prisão de amor não correspondido, onde os pássaros compunham uma melodia infeliz por quase todas as estações do ano. Sentia meus ossos doerem. Já estava velha o bastante para qualquer manobra arriscada com meus pés e para me importar sobre o que os outros teriam a dizer sobre mim. Nada mais importava (mesmo). Moro só. Só com as minhas pilhas de livros e personagens. Criei tantos que as vezes era difícil diferenciar se existiram ou não. Talvez alguns tivessem mesmo tido vida, mas é claro que eu sempre acrescentei em todos eles a minha dose de imaginação. Uma velha quase louca. Sorrio quando tenho vontade e choro toda vez que penso em felicidade. Não sou amarga, não sou rancorosa, nem guardo nenhuma mágoa. Sou só triste. Triste porque nunca vivi nada do que escrevi nos meus milhares de textos. Nunca pude ter uma única realização da minha imaginação. Tão fértil...